Живёт на свете человек,
По образу — спартанский,
Поэт, по имени Олег —
Не Вещий и не Брянский.
В его словах мотив простой —
Правдив, порой не весел.
Не любит молвить пустотой,
Бросать слова на ветер.
Он твёрдо мыслит, свысока,
На время опираясь,
И на прошедшие века,
И тем отождествляясь!
“Начало есть, конец велик,
Пробел посередине;
Его восполнить надо в миг —
Навеки и отныне!”—
Так думает поэт, куря,
Или сидя за чаем;
Его идеи вдругорядь
Пробелы восполняют!
И начал с чистого листа —
Возникла вдруг идея,
Но трубка, как на грех, пуста —
Не удалась затея!
Потом примолк, нахмурив лоб —
Идея вновь созрела,
И мысль свой сотворила толк —
Как не было пробела!
Ведь он поэт, он не уснёт,
Не доработав строчки,
С коими в лад он проживёт
До самой нижней точки.
Но чашка с чаем на столе
Давно уже остыла;
О чём задумался Олег,
Что мысли его сбило?
Забыл, сначала начинать
Нелепо! Столько строчек —
Вся перечиркана тетрадь,
Но отступать не хочет:
“От слов своих не отрекусь,
Возьмусь скорей за дело;
Ведь пятится лишь рак и трус
На благо беспредела!”
Я панегирик не готов
Писать в балладе этой —
Ведь сколько нужно букв и слов,
Чтоб описать поэта!
О чём он думает, молчит,
Наука его гложет?
Кичится грамотой он, льстит
Себя надеждой ложной!?
Нет, просто истина всегда
Ему дорогу ложит!
Она, как воздух и вода,
Ему всего дороже!