Поэты улетают в небеса,
Стряхнув с крыла остатки нафталина.
Пора на небеса иль не пора
Решать не им, на это есть причина.
Растают в синеве следы чернил,
И строфы обратятся в птичьи стаи,
Поэт в стихи судьбу переложил,
В просторах звёздных медленно растаял.
Его душа несёт в себе тот свет,
Что дарит миру новые страницы,
И каждый недописанный сонет
Уже ни в чём не сможет повториться.
Пусть время, что в песочные часы,
Стекает беспричинно и беспечно
Качнёт свои небесные весы
Признав талант поэта безупречным.
Поэт парит над брошенной землёю,
Где суета и вечный шум дорог,
И музыка, рождённая строкою,
Становится дыханием эпох.
А где-то там, за гранью облаков,
Где время превращается в пространство,
Хранится тайна чудотворных слов
Оставшихся не тлеющим богатством.