Лес
Это было похоже на сказку.
Давным-давно… так принято начинать сказки. Прятать историю под завесой прошлого, настолько далекого, что почти ненастоящего. Кутать ее в туман незапамятных времен, когда небо казалось ближе, звезды ярче, а люди были что дети, которым хватало простых житейских радостей. Когда вера в чудеса была непреклонной и можно было представить, что будущее будет безоблачным.
Кругом был лес. Могучие деревья с шелестящими кронами. Посмотришь вверх, потянешься за ними, туда, где они смыкаются с небом. В чем их величие? В том, что нас переживут. Разве бессознательное пребывание в статичном состоянии – это жизнь? Зачем они цепляются корнями за землю и устремляются ввысь?
«Пойдем», – говорит тебе кто-то. Замечаешь тропинку, петляющую меж стволов. Идешь. Ноги сами ведут тебя, точно ты проделывал этот путь не раз. Звуки встроены в эту картинку так мастерски, что проникают в тебя бессознательно, будто воздух заменяет собой все прежние представления о тишине. Запахи одурманивают чистотой и первозданностью. Природной наполненностью.
Выходишь на поляну. На ней люди, те самые, кому неведомы суета и шум жизни. Первобытные, что ли? Позвольте, а как же пещеры? Какие пещеры? Как какие? Те самые, на стенах которых бизонов рисовали. Где-то, может, и рисовали. Но не здесь. Ни одной пещеры вокруг. Только лес. Лес обозначал границы.
Мы сидим у костра. Потрескивают дрова, ложатся отсветы на строгие лица. Слов так мало, что ощущаешь вес каждого.
– Что это? – спрашиваешь ты.
– Первозданный мир, – говорит кто-то угасшим голосом.
– Ну да… А вы что в нем делаете?
– Ждем таких, как ты.
Это сон – догадываешься ты. Надо же как-то оправдать происходящее. Подстроить под свое представление о реальности. Убедить себя в умении подобрать для каждого явления подходящие слова, управлять потоком мыслей, чтобы он тек гладко и отдельные словечки в нем не застревали. Да будет так. Сон так сон.
Вымысел так вымысел. Еще одна возможность уйти от правды, которую постоянно навязывает реальность.
– А что там за Лесом, – невольно вопрошаешь ты.
– Разве ты не знаешь? Ты же пришел оттуда.
Ты пытаешься вспомнить, но картинка размывается. Что-то наверняка есть. Надо чтобы что-нибудь было. Ты пришел оттуда, но не оставил четкой метки – не обозначил свое присутствие ярким, запоминающимся жестом. Чтобы от него тянуть нить к тому, что принято называть настоящим, до конкретной точки, в которой ты сейчас пребываешь. Неустойчивое, подвижное состояние.
Незнакомцы у костра притихли. Их лица просты, глаза безучастны, выражения сдержанны. Ты чувствуешь, что напрасно затеял эту игру. Но что было делать?
– Это вроде как шанс начать с начала?
– Что это?
– Ну ваш мир…
– Нет никакого нашего мира. Есть твое желание видеть. Или не видеть.
Ты открываешь глаза. Комната наполняется утренней серостью. Мысленно выстраивается структура дня, его бездетальная фабула. Осталось только подтвердить свою готовность к ежедневным ритуалам. На миг задерживаешь дыхание, оставляешь задел для мыслей. Время пришло.