Столько лет уже прошло.
Пролетело временами.
Временами лишь ползло, тоскою черной обнимая.
Но безустанно напевала мне песнь глубокой старины.
О любви.
Большой любви.
И каждый миг, и всякий час, и день, и ночь ей наполняла.
Меня на подвиги толкая, и не всегда со знаком «плюс».
Приумножая тихо грусть, что моей Она не стала.
Но в чернильницу вдыхала вдохновенье без конца.
И не бывало такого дня, чтобы о ней не думал я,
В глубине души общаясь.
Дыханьем Музы упиваясь, все чувства изливал в тетрадь.
То многообразье описать мне таланта не хватает.
Перманентно лишь любовь на престоле восседает.
Так терпелива, постоянна, без притязаний на ответ.
На протяженье долгих лет полыхает бескорыстно.
Мне помогая выживать.
Понять, простить, и всё принять.
И мысли радоваться той, что просто есть Она на свете.
Что тоже видит это небо с рекой стыдливых облаков.
И россыпь звёзд не безразлична, и осень навевает грусть.
И вновь проснуться я боюсь, утратив нежность сновиденья.
Там только я, там лишь Она, там счастье радостно клокочет.
А мне его и не пророчат.
На ощупь?
Пусть!
Так утопично?
Ладно!
Мне одиночество привычно?
Химера то, и заблужденье.
О том кричат стихотворенья, и проза слёзы проливает.
Её мне вечно не хватает.
Необходима мне Она.
Так неминуема нужна.
Я буду ждать Её всегда!