Ты старше стал на год. Ужели
не засыпаешь на руках?
В кровати вместо колыбели
о древнегреческих богах
всë ждешь любимые рассказы.
А после, свет когда погас,
ты мне сквозь сон роняешь фразы
“Икар упал… Геракл спас… ”
Ты сам как меч. Ты любишь битвы.
Но мир жесток – и страшно мне.
И бога я прошу в молитве,
Чтоб битвы были лишь во сне.
Чтоб меч, стыдясь, вернулся в ножны,
И враг, простив, обнял врага.
Зачем вокруг всё стало сложным?
И стала жизнь не дорога?
Ещё живые просят мира.
Счастливый… что тебе с того?
Ты сотворил себе кумира
И слепо веруешь в него.
Секунда – и игра иная.
Сидишь с нахмуренным лицом
В обиде на меня, не зная
Как это трудно – быть отцом.
И суетливо, бестолково
Проходит жизнь – мгновенье лишь…
С обидой брошенное слово
Ты вспомнишь, милый, и простишь.