Настроение
И о ком небо плачет?
Отчего так страдает?
Капли, будто бы мячик,
Об окно отбивает.
Лужи слез, как озера,
Как следы от печали,
От всего, что позором
Небеса отмечали.
Облака тихо тают
На полоске закатной…
И душа замирает –
Отчего… непонятно…
Непонятно, тревожно,
Душу болью мне мучит.
И ничто не поможет.
И никто не научит.
***
Все что он создал – останется людям.
Будет ли рядом он с ними, не будет,
Так ли художник писал иль иначе,
Только в наследии суть и задача
Что на картинах воссоздал художник,
Время задержит насколько возможно,
Словно часы повернутся спиною
И заживут своей жизнью, иною…
В ней будут люди, с живущими схожи,
Только их, нынешних, много моложе.
Так им художник устроит свидание
С веком ушедшим, его мирозданием.
Люди, что живы, узнают в портретах
Тех, кто им путь проторил через ЛЕту…
Только в искусстве такое возможно,
Только художнику “милостью Божьей”.
Все в его силах – времен совпаденье,
Судьбы людские и лет исчисление –
ВСЕ, что оставят в наследие людям,
Ярким свиданием с вечностью будет.
Сегодня вечером
Снова синий вечер бродит возле окон…
Отчего он синий? Может, синий дом?
Ну, а может с ветки спрыгнула сорока
И, как в синих реках, искупалась в нем?
Стала синей птицей, той, что на картине,
Стала птицей счастья, созданной тобой,
Той, что поселилась у меня отныне,
Став моей улыбкой и моей слезой.
Молодость вернулась в этот синий вечер,
Возвратилась памятью о тебе былом…
Появлялись звезды… зажигали свечи…
Освещали неба синий водоем.
Птица на картине, встав над головою,
Мне казалась знаком от самой весны…
Сломанные кисти клеила с судьбою,
И казались рамки для неё тесны.
Художнику Аркадию Егуткину
На стенах картины – всё лица и лица,
Как в церкви под сводами иконостас…
Им хочется верить, им можно молиться,
В них можно влюбиться не раз.
Твое продолженье трудов и сомнений,
Твои не испитые временем дни…
Они словно мысли, а может их тени…
А может быть чувства они?
И с каждой картиной, которая в сердце,
Находит то оклик, то боль у людей,
Мне нету спасенья, мне некуда деться
От ауры этой твоей.
И зимы проходят, и вёсны надежды,
Рождается время и новая суть,
А в доме картины тревожат, как прежде,
Не позволяя уснуть.
Ты в них, как в озерах Земли отразился,
То облаком белым, то темным крылом,
Во мне вдохновеньем однажды пролился,
Как долгожданным дождем.
Он влагой наполнил увядшую душу,
В ней семя взошло, проросло на года –
О добром напомнило, злое разрушив,
Как жизни весенней вода.
Она разбежалась стихами по свету,
Лучами и гомоном птиц за окном…
Спасибо, за эти картины, портреты,
За твой нарисованный дом.
В нем Боги и мифы, в нем время и люди –
А в каждом то страх, то восторг, то успех…
И ты в нем хозяином вечности будешь,
И двери откроешь для всех.
***
Не схожи берега у рек бывают –
Одни все в зелени – другие загнивают.
И чувства у людей порой не схожи –
Другой и молод, а старик моложе.
В природе много разного бывает –
Цветут цветы кто в сентябре, кто в мае,
Бывает, снег нежданно тает быстро,
Бывает, он в июне серебрится.
И лишь любовь не терпит многоточья –
Она одну предпочитает строчку,
Любовь один предмет воспринимает,
Она его из тысячи узнает,
В любви дележ не может быть по сути,
Она опасна и подобна ртути –
Земная, страстная, желанная, живая…
И если есть, то только лишь такая.
***
Есть у зимы безнравственный уход –
Среди воды оттаявшей, без света,
С потоком грязи, уходя от лета,
Срывает в гневе петли у ворот.
Отчаянье я вижу в ней при этом –
Ничто нельзя разбить и вновь собрать,
Покой вернуть, поверить в благодать
И снова разукрасить белым цветом.
Мы часть природы, часть своей земли,
И, уходя, мы закрываем двери,
Не сознавая всех затрат потери,
С которой согласиться не смогли.
***
В каждой ссоре я прощаюсь,
Как с листвою зимний лес…
С каждой ссорой возвращаюсь
Из нирваны и небес.
С каждой ссорой умираю,
Не поверя в новый путь…
С каждой ссорой я сгораю
Вся до пепла – не вернуть.
Нет ни чувства – нет и слова
В тучах, грозах и ветрах…
Но проглядывает снова
Солнце в темных облаках.
Снова крылья оживают,
Перья сохнут на весу…
Я как Феникс возрождаюсь,
И опять огонь несу…