Ты лишь одна страница
Жизни моей никчёмной.
Мне бы хотелось сбиться
С этого глупого счёта.
Мне бы свернуть хотелось
С этих тропинок узких.
Где ты, былая смелость
И жизненное искусство?
Где ты, рука как молот,
И голова чуть легче.
Был я тогда чуть молод,
Шире чуть были плечи.
В мамке я задержался,
Будто о чем-то ведал.
Все-таки проорался
Прям в аккурат к обеду.
В правой руке шесть пальцев.
Весом как пол полена.
Закутанного страдальца
В кровать унесли смиренно.
Я ведь родился, вырос,
Что теперь ныть в платочек.
Мать родила меня в сырость,
Осенью без цветочной.
Тошно от этих жалоб,
Всё напоказ, наружу.
Как я бываю жалок
И даже мерзок на рожу.