ПОКА ЕЩЁ…
Потерялся. В сердечном биллинге.
Я прошу, ошарашенный, жалостно:
уважаемый Яндекс, миленький,
вы найдите меня… ну пожалуйста…
Я устал от сомнения зверского,
что в отчаянье тяжкое выросло.
Может взять и поставить Касперского –
пусть проверит мне сердце на вирусы…
Одиночество снов усыпи моё,
Я лишь звук в тишине умолкающий:
исчезаю… ты слышишь? Любимая…
Напиши. Я в онлайне… Пока ещё…
ПОХМЕЛЬНАЯ ОСЕНЬ
Опавшие листья, как чипсы,
хрустят под ногами. Тоскливо…
И я не намного ошибся,
считая, что лужи – из пива…
И осень – сплошное похмелье.
Я в ней – пережиток запоя…
А помнишь, мы как-то хотели
уйти в эту осень с тобою?
СИНДРОМ ВЕСНЫ
Люди тают, как мартовский снег –
вот вчера кто–то быстро растаял.
То ли в жертву пришедшей весне,
то ли это случайность простая…
Так и я, день за днем проводя,
жду своей предначертанной даты,
с каждой каплей весенней дождя
исчезая тихонько куда-то…
НЕИЗБЕЖНОСТЬ
Неизбежно, я знаю, когда-то мы
распадёмся на мысли, на атомы.
Как осенние клёны – на листья,
как страницы, от букв их очистив.
Как рябины – на мелкие кисти.
А кистями – на россыпи ягод,
что кровавыми брызгами лягут.
Или – горькою зрелостью истин…
ФИКТИВНАЯ ЖИЗНЬ
Фиктивная жизнь… Подытожье…
Жизнь – пьеса из кожаных кресел…
Я пЕрежил, выжил и прОжил,
Поняв, что был стулом в той пьесе…
Меня выдвигали, крутили…
В каком только ракурсе не был…
Вот сцена в комфортной квартире:
Выносят разбитую мебель…
ОТРАЖЕНИЕ
Где я настоящий, прошлый где?
Всматриваюсь в приторные лица…
Я – лишь отражение в воде
С участью однажды испариться…
Пишет мне любовь издалека –
Жду от самого себя известий…
Хочет унести меня река,
Только отражение на месте…
СТАНДАРТНАЯ ЖИЗНЬ
Искать приличный повод для любви,
курить за сигаретой сигарету…
Табачный дым колечками обвил
нехитрое убранство туалета…
Надеяться на вычурный авось,
высасывать из пальца вдохновенье…
Смотреть на жизнь наскучившую сквозь
прописанные линзы отчужденья…
Ничем не отличаться от других
и, если падать в воду, то – как надо:
отбрасывать волнистые круги,
и чтобы никаких потом квадратов…
Ходить по струнке, выстроившись в ряд,
и руки умывать, едва запачкав…
И, как порою люди говорят,
откладывать на смерть себе заначку…
БЕЗЫМЯННЫЕ СТИХИ
Осень окрасила листья в бордово-желтый.
Город похож на кусок недоеденной пиццы.
Поезд последней надежды, как быстро ушел ты…
Я опоздал. И теперь – смысла нет торопиться…
Листья опавшие снова танцуют танго.
Вера в любовь, как и прежде, осталась слепою.
Осень пророчит опять, как провидица Ванга,
новую встречу. Но только уже не с тобою…
***
в этой жизни, нам подаренной когда-то,
мы – продукты неизбежного распада,
обреченные на смерть и пепелище,
мы чего-то, безутешные, в ней ищем…
и, мне кажется, мы умерли досрочно,
оставаясь лишь бездушной оболочкой,
верим: истина должна быть где-то рядом,
разбирая на запчасти свет и атом,
мы разгадываем символы и числа,
наполняя жизнь каким-то новым смыслом,
только истина нависла коромыслом,
и надежда на бессмертие прокисла,
ведь оттуда, где не чтут богатств и выслуг,
доказательств нам никто еще не выслал…
***
Почему-то я знаю, что все мы уйдём
за опавшей листвой, за осенним дождём…
И куда бы, и сколько бы мы не брели,
наш удел – возвращение в недра земли…
И за желтью исписанных нами страниц
будет время своих мертвецов хоронить…
Лишь листва догорает в вечерних кострах –
мы из праха взяты и отправимся в прах…