Без малого уж сорок лет творю поэзию и прозу.
Перевёл я целлюлозы страшно даже посчитать.
Свою первую тетрадь даже в руки не беру.
Боюсь, рассыплется в труху и тихо канет в Лету.
А там рассказы и сонеты, они наивны и смешны.
Все ошибками полны, но так искренны, честны.
Шли от сердца, от души, без ужимок и кривляний.
И без всяких притязаний выйти в свет когда-нибудь.
Я любви успел хлебнуть, ту, что без ответа.
И пробудил в душе поэта. На счастье или на беду.
Но я пишу, день ото дня, из года в год.
Вдохновение несёт меня в заоблачные дали.
В палитре чувств я утопая, душу изливаю всю.
Теперь у пропасти стою, понимая, что сгорел дотла.
Внутри зияет пустота, обильно ржавчиной покрыта.
Мечты забыты, грёзы обратились в прах.
Впотьмах блуждаю я без настроенья.
Горький привкус сожаленья отравляет бытиё.
Неужели это всё? Пришла пора поставить точку?
Или выпросить отсрочку у обездоленной души?
И время провести в тиши, про чувства напрочь позабыв.
С надеждой лишь на позитив, что воскресну снова.
И будет Невский Вова опять любить, опять страдать.
Снова новая тетрадь заполнится стихами.
И время то – не за горами.