Для вас тишина — с ума сводящая немота,
Для нас тишина — сума из крашеного холста.
Она не пуста: на дне звенит и поёт ручей,
Поёт он о тишине, и птицы поют над ней,
И малый лесной народ десятками тонких ног
По дну тишины снуёт, всегда успевая в срок
Продёргивать ветерки сквозь шепчущую листву
И к синим корням реки, смеясь, пришивать траву,
И ткать пелены дождя и тихих снегов зимы.
Но вы, пустоту найдя меж крашеных стен сумы,
Не глянете дальше вниз, махнёте рукой — пуста.
…и вслед вам качнётся лист, и капнет роса с листа.