Пахнет грибами сушеными,
Свежей побелкой печной.
И ароматом пионовым
Воздух пропитан ночной.
– Это к грозе, – голос бабушки. –
Слышь, громыхнуло в полях?
Прячься на печь, моя лапушка,
Пересиди там свой страх.
Молнии в небе зигзагами,
Гром – только стекла дрожат.
Знаю: потоки оврагами
К речке в потёмках спешат.
Сколько гроза ни беснуется,
Скоро уйдёт за леса.
Дочиста вымыта улица,
Вот и луна в небесах.
– Бродит ненастье сторонкою, –
Бабушка мне говорит.
Свечка церковная тонкая
Перед иконкой горит.
С детства грозы опасаюсь я,
Бабушки помню завет:
Если гроза собирается,
Дети на печках спасаются.
…Жаль, в городах печек нет.