Вечернее солнце – большой мандарин
Полощет в окнах закат.
Оранжевый лоск наливает в графин,
По капле – на шубку кота.
А кот не знает, что он красив.
Не видит, как тени лежат.
Лукавых глаз мандаринки скосив,
Мечтает поймать стрижа.
Стрижи во всё горло дают концерт,
Их плясками небо горит.
А кот, вспоминая заморский рецепт,
Резонно себе говорит:
«Хотя в мандаринах тушёный стриж,
Должно быть, приятен на вкус,
Но лучше сырым. Тагил – не Париж.
А я совсем не француз».