Старик тяжело вздохнул. Девочка, сидевшая рядом на лавочке, тут же захлопнула книгу и спросила:
— Дедушка, что-нибудь болит? Сердце, голова, колени?
Он старательно улыбнулся и покачал головой:
— Душа, — вновь вздохнул и оглядел пустую улицу, зарастающую сорняком: крапивой и лопухом. — Давно задаю себе вопрос: почему память нам выдаёт так много негатива? Боль, страдания, обиды. Словно не было радостных и солнечных дней. Ты у меня умная, внученька. Можешь ответить, что об этом пишут великие мыслители?
— Не знаю даже, — девочка задумчиво нахмурила брови. — Я ещё не читаю такие умные книжки. А разве ты сам не нашёл ответ на этот вопрос?
Старик, скрывая ироничную улыбку, затеребил бородку:
— Наверно, потому, что плохие поступки – это как-то неправильно. Нечестно. Не милосердно, А добрые дела мы принимаем как должное и естественное. Обиды, может, и быстро проходят, а вот раны, которые они наносят, не заживают никогда. Душевные раны периодически ноют, кровоточат, болят. То одна, то другая, то скопом вместе.
— Много лет – много обид?
— Чрезмерно много, — еле слышно ответил дед.