Жизнь порядком потрепала.
Я уже почти не я.
Невезеньем шлифовала, обильно ложью поливала.
В спину часто мне бросала обвинительную речь.
Всё норовила душу сжечь до пепелища, до золы.
А я опять на «вы», проявляя уваженье.
А может, это униженье? Отрицание себя?
Виной всему та Пустота, которую сам и породил.
Где-то нити обрубил, где-то напрочь сжёг мосты.
Отмахнулись и враги, и друзья, и даже боги.
И бреду я по дороге, слезами разбавляя грязь.
Из последних сил держась, я теряю сам себя.
Истощилась уж душа до кисейного обрезка.
Обнажив перо гротеска, до абсурда довела.
И заставила меня с Совестью договориться.
Чтоб не бранила, не пилила, статикой меня не била
И спокойно спать давала от заката до рассвета.
А в порядке полубреда своё счастье подарил.
Только об одном забыл, что судьбина – не банкир.
Не торгаш, не кредитор.
И шагать наперекор долго не получится.
Всё моё беззвучие гром небесный разорвёт.
Оплатить придётся счёт, на чай немного добавляя.
Сребреники перебирая, я в бессилии кричу.
Тропинку бытия топчу безропотно, смирено.
Это плата за измену, за отраженье пустоты.
Я – не я!
До тошноты.