Сорняком заросшей тропкой
К цели медленно иду.
Долго так не протяну
В этой жуткой нервотрепке.
То проблемы – снега ком,
Что сорвался с Эвереста.
Утро сеет злые вести,
Красит власы серебром.
Разучился без злорадства
Веселиться от души,
Потому ль мои вирши
Нынче больше схожи с блядством.
Божью искорку не смог
Я до пламени раздуть.
Знать, неверно выбран путь
В разносортице дорог.
Что грустить? А жизнь прошла.
И о том моя медкарта.
Умереть хочу я в марте,
Двадцать первого числа.