Всё та же осень золотая, Всё тот же дивный листопад. Лишь зеркало напоминает, Что годы птицею летят, Что утекло уже немало За эти много  лет воды, Что сами мы другими стали Под прессом быта, суеты. А время вносит коррективы И  каждый день, и каждый час. Оно своей рукой незримо Всегда

Не услышишь упрёка, Что разбита дорога, За горькие слёзы И ночи без снов. Большая любовь И жёлтые розы Полегли у порога Под осенним дождём.

Как же трудно ожиданье,Стрелки замерли в часах.Ощущаю увядание В своих собственных глазах. Там, на дне, еще осталасьГорсть надежды на глоток,Чтобы растворить усталость,Не пропасть среди дорог. Только я не тороплюсь Осушить ее до дна.Жив пока, пока держусь,Есть реальная мечта. Всё оставлю напоследок,И  душе спокойней там.Нагрешил далекий предок –Мне оплата по счетам.

Не печалься, послушай, не надо.Я лишь пройденный мимо этап.Видишь, голые веточки сада –Так меня обнажил листопад, Это молодость вдруг облетела,Сбил безжалостно дождь проливной.С ветром в дали давно улетела,Только память оставив со мной. Лишь зима впереди. Да вьюгиСединой покрывают меня.Я могу оставаться лишь другом,Но никак, вместо дров для огня. Поостынь. Весна

Словно чудо, наважденье Были вместе ты и я. Встреча – краткое мгновенье. Чувств – безмерный океан.   Наши души трепетали, Не сложился разговор. Недосказанность меж нами Угнетает до сих пор.   Сколько времени промчалось, Вод истекших, дней лихих. Горечь только мне осталась, Да наивные стихи.   Растерялись в мире этом,

Изменяя картинки,Жизнь идёт не спеша.О второй половинке Не грустит уж душа. Вот июль на исходе,Год пошёл на закат.И капризы погоды Обнуляют мой такт. То дожди, а то ясно,Неустойчивый плюс.Вроде всё не напрасно!Так откуда же грусть? Накатила волною,Просочилася в кровь.Той химерной мечтою,Всей наивностью слов Отравляет теченье,Размывая следы.И вторит отраженьеТриумф пустоты.

Заалели калины уста, мотылёк за геранью уснул, и стареющий август устал покрывать позолотой листву. Затаилась за вздохами грусть – наши пряди уже в серебре, собирает шиповника куст капли зорьки к осенней поре. В чувствах каждый себе господин, если хочешь, с начала начнём, а на стенах узоры гардин день рисует закатным

И месяц в золочёный рог для облака трубит Начнём судить, где чья вина, никак без горьких слёз, сугроба белая спина у белых ног берёз. Длиннее вечер стал на треть, есть время – говори, у окон тянут теней сеть худые фонари. И месяц в золочёный рог для облака трубит, мы после

Кризис что-то затянулся,Все дела нехороши. Дьявол только усмехнулся Где-то в глубине души, Поднимая муть и тину,Повторяя, как на «бис».И совсем невыносимоРаспогодил мою жизнь. Ничего не помогаетПросто двигаться вперёд.Меня прошлое пугает,Настоящее гнетёт. Дна не чую оттолкнуться,Цели нет – один туман.И порою нервы рвутся,Добавляя россыпь ран. Безразличье убивает Все желанья на корню.Календарь

*** Как неумело застилает снег… Все первое — без умысла и страсти. Зима уже? — Ну, проходи, и здравствуй, И все же не надейся на успех. Листва еще по-прежнему горит И с тигром схожа, что царит на воле. Все живо в ней, слетающей на поле, Ей белый саван вовсе не грозит. Уймись,

*** Как обреченно падает листва… Так человек, который умирает, Не чувствует восторга от родства С цветущим садом и лучами мая. Лист полетит, как искра от огня, И вдруг замрет… еще не затухает… Пока летит, играя и маня, Наверное, о прошлом вспоминает – Как был весною трепетно-красив И с ветром мог,

*** Есть в творчестве темы на все времена – В них самые сильные видятся чувства. Так эхом без срока осталась война Зияющей раной на теле искусства. И если художник был мал для борьбы, Не в силах помочь в лихолетье народу, Есть даты войны – верстовые столбы Для памяти нашей на

Мои стихи Почти что сор, Почти мгновенье, То вздох, то стон, то разговор… И вот оно мое творенье — Кому стихи, кому-то вздор. А для меня — почти что роды, А для души — почти что крик… И не слова — дары природы: И лес, и дол, и мой родник.

Все строки любви Не знаю, что эрой Любви назовется… Быть может, забвение, а может и грусть. Я знаю все строки любви наизусть — В них каждая буква пронизана солнцем. Не знаю, что станет последней строкой. Пред тем, как ладони коснутся коленей, Но точно, не стану холодной рекой — Скорее словами

Как раньше точно не будет. Вчерашний день завершён. Время, пожалуй, рассудит, Кто прав, кто наивно смешон. Дорога разбилась на тропки, Рассыпалась в клочья мечта. Спирт испарился из стопки, Теперь это просто вода. Как и чувства наши былые Незаметно на «нет» изошли. И виски давно поседели, И годы давно уж прошли.

Хочется невыносимо Выбить в жизни что-нибудь. Я опять бросаю силы, Новый выбираю путь. Распыляюсь, растворяюсь, Сути упуская нить. А потом я снова каюсь И пытаюсь отбелить Все греховные поступки, Что творил порой, спеша. Успокоится, как будто, На мгновение душа. Но потом желанье снова Крепко схватит в оборот. И меня тропой

Я пришел к тебе, родная. Я пришел к тебе. Прости. Слог любви переплетая, Я тебе несу стихи. Знаю: нету мне прощенья, Всё же верю в чудеса, Вдруг наступит пробужденье, Распахнутся небеса. Мир зальется ярким светом, И засвищут соловьи. Нежным розовым рассветом Пропоют нам о любви, Что с тобой мы потеряли,

И ручей обмывает лодыжки ракит Ничего, что раздета ольха донага,по оврагам хоронятся нынче снега,и сметают дожди под стволы и в кустыпотемневшую медь прошлогодней листвы.   По-хозяйски освоились в роще грачи,и доверишься сердцу в бессонной ночи,что получится всё, как себе загадал,а за тридцать давно – разве это года.   Закрутилась быстрее

Мы – две паутинки в осеннем саду Сложились недели – и август прогнал нас снова на те же круги, и жёлтые ветки – последний загар – на плечи берёзы легли. А листья на крик журавлиный спешат, взлетают и падают ниц, потянется в небо и вспомнит душа – она из зимующих

И ЗВОН ДОЖДЕЙ, И ЗАПАХ ЛИП Качнётся занавески тюль – распишет тень полы под гжель, несёт к окну хмельной июль и запах лип, и звон дождей. А в ряби лужи дрожь берёз и месяц – сломанным кольцом, в копну рябиновых волос уткнулось облако лицом. Встревожат небо сизари, где звёздочка над

*** У счастья тёмные ресницы, И вьются волосы немного, А крупный нос, что клюв у птицы – Большого ворона ночного. У счастья тоненькие губы, Проникновенный голос томный, Слова то ласковы, то грубы, А взгляд лукавый и нескромный. У счастья гордая походка, Глаза опаснее пучины, Улыбка милого ребёнка, Характер взрослого мужчины. Кто знает, что же счастью снится? Какие у него