Прости, среди твоих родных
Никто в руках не ощущал мандата,
Живя в квартирах скромных, типовых,
Не суя нос туда, куда не надо.
Прости, что ты не чей-то сын,
Который за бугром на деньги мамы
Все искушения пробовал один,
Жизнь превращая в пошлые романы.
Сжимая автомат, вращал ногами землю,
Вдруг неожиданно её изведав край.
Почувствовал, сначала не поверя,
Что сквозь бронеплиту так близок рай.
Прости меня, что думал, будто там,
Во дворике в начале переулка,
Мы встретимся. Но вот идут года,
И встрече быть, но лишь другого толка.