Я пускаю блинчики по земле,
Зарываюсь в листья, крича во сне.
А над кроной где-то Баба-яга
Ищет, не найдёт себе дурака.
Знаешь что, костлявая, я не твой,
Пусть и в пекло сунулся головой.
В этот лес пришли мы волков кормить,
Как заведено, начинаем выть.
Тут вопрос не шкурный, дело ведь в другом:
Как сойти с ума, став не дураком,
Как прощупать смерть, как холодный душ,
Градом ощутить на подтёках луж.
Как понять, что стоит неприкрытый тыл,
Как припомнить всё, что, считай, забыл.
Лист переверну, много взяв страниц,
Вижу оглавление вереницей лиц.