Прохладой стыть на ветру,
Вопросу к нему моему,
О бесконечности бытия,
И смысле присутствия в нём,
Причине нашего мирозданья,
И существования смысла меня.
Прохладой стыть на ветру,
Слезам матерей и хмар,
Величественно плывущих вдаль,
Под ветром Эоловых арф,
Удаляясь за горизонт,
В сумраке преддождевом,
Я набираю номер твой,
На телефонной станции,
Беспроводных проводов,
Не зная, что сказать тебе,
В этом безмолвии гроз,
И ошеломительной тишине звонков,
Мой уважаемый и любимый… Бог.