Я помню всё! Вот снова вечер. Всё, как всегда. СМС-сообщение от мужа: «дорогая, я задержусь, опять экстренное совещание». Обида перехлестнула здравый смысл. Ужин, на который было потрачено несколько часов, сотни сгоревших нервных клеток, но доведенный до класса «кулинарный шедевр», летит в мусорное ведро. После некоторого раздумья бокал «Шато Монтюс» и

из сборника рассказов о моих земляках и их судьбах «Грусть моя, боль моя, любовь моя» Осень в приморской тайге – явление особое! Такой чарующей красоты, такого великолепного разноцветья, такого ярко-голубого неба нигде больше не сыщите! Экзотическая неповторимость далекой российской окраины всех, впервые попавших в эти края, сражает буквально наповал и

  Тишину душной августовской ночи пронзил истошный лай соседской дворняги. Ей тут  же ответило дружное собачье многоголосье, гулким эхом разлетевшееся по спящему распадку, вдоль поймы обмелевшего от летней жары таежного ручья. На кого в очередной раз забрехали собаки – только им одним ведомо, но в такую темень, да  в самую

(светлой памяти моей любимой бабушки посвящается)    Маленькая  Маришка, разбуженная  ночным собачьим переполохом, словно кукла-неваляшка подскочила в своей детской кроватке и испуганно заревела. – Бедный ребенок! – запричитала бабка Акулина, – чего же ты такая пугливая, птаха-воробей? Господи, да уймись ты, иду я, иду. Ну не дите, а мотылек, ей

  Максим внезапно очнулся от дикой, пронзающей все тело боли. Попытался открыть глаза, но увидел темноту. С трудом подняв правую руку, ощупал лицо и вдруг понял, что оно полностью чем-то обмотано. Еле разжав губы, выдавил из себя какой-то нечленораздельный звук и тут же застонал от нестерпимой, жгучей болевой атаки… Откуда-то

  Совсем скоро окутает землю белым кипеньем цветущих садов очередная весна и наступит он – семьдесят пятый Победный май!  Засверкают праздничные салюты, взорвут тишину парадных площадей торжественные марши и  устремятся безбрежными реками по всей стране многомиллионные Бессмертные полки! Немеркнущая память людских сердец вновь унесет нас в те далекие сороковые, когда

  Ранние зимние сумерки расползлись по тихим улочкам деревни. Свежий хрустящий снежок белым ковром застелил тропки-дорожки. Засветились яркими маячками окна в домах, и дружно запыхтели клубами дыма печные трубы. Трудовая неделя подошла к концу, завтра суббота, с утра загремят соседи ведрами у колонки с водой, предстоят постирушки-убирушки, ну а вечером

  Дед был старым, сморщенным, как сухофрукт, нелепым и смешным. Он почти не менялся с годами, иногда казалось, что и родился уже таким: худощавым, с вечно неопрятной, лохматой головой-кочерыжкой, передвигающийся на полусогнутых ногах какими-то резкими скачками и прыжками, с обезьяньими ужимками и гримасами. Но кличка «Урюк» прилипла к нему не

В воздухе кружил густой аромат спелой клубники, перебивая все остальные запахи жизнедеятельности деревни. София уже накрутила на зиму компот, наварила джем и конфитюр. Осталось сварить варенье. Неожиданно вспомнилось детство, когда бабушка варила варенье во дворе в металлическом тазике, мешая деревянной ложкой, привязанной к длинной палке, чтобы не обжечь об огонь